L’écho d’un souvenir – d’une chanson – résonne,
de trois cordes pincées sur le métier à tisser.
Morceaux d’histoires éparses, joués sur l’instrument.
La chaîne tendue est le sillon des labours après la moisson d’été.
Sur la trame, peinte, l’ombre de l’arbre sous lequel nous dormions
et ces fleurs que nous y cueillions sèment, brochées, mon vieux sur-gilet.
Planes illusions sur la toile,
chantées à chaque pincement de fil
Pâles illusions sur la toile,
gravées à chaque battement de peigne.
Les images déferlent
jusqu’au dernier coup de navette,
dernier coup de corde,
la chanson se meurt, emportant avec elle
le souvenir de ce paysage lointain.
Tableau doré.
Arcadie égarée.